El daño es una novela que no busca consuelo ni redención. Es una inmersión cruda, directa y profundamente humana en los rincones más oscuros de la culpa, el deseo y la fragilidad moral. Sealtiel Alatriste construye una historia que se siente como una confesión a media voz, como si el narrador nos abriera el pecho para mostrarnos no lo que quiere que veamos, sino lo que no puede seguir ocultando.
El protagonista —más anti-héroe que víctima— no pide compasión, pero tampoco se juzga. Simplemente expone, con una sinceridad brutal, cómo el daño se inflige y se hereda, cómo uno puede convertirse en su propio verdugo mientras se convence de estar amando. Hay en la narración una tensión constante entre la lucidez y la autocomplacencia, entre el deseo de ser salvado y la voluntad de seguir cayendo.
El estilo de Alatriste es sobrio, sin adornos innecesarios, y por eso mismo golpea más fuerte. Cada frase tiene el peso exacto de alguien que ha medido sus silencios. No hay melodrama, pero sí un dolor contenido que se filtra en cada página. Lo interesante es que el daño del título no es un evento puntual, sino un tejido: está en las palabras no dichas, en las elecciones cobardes, en el amor mal entendido.
La novela cuestiona las nociones de bien y mal, y sobre todo, la facilidad con la que justificamos lo injustificable cuando el motor es el deseo. Es incómoda, sí, pero también profundamente reveladora. Como lector, uno no sale ileso: te obliga a revisar tus propios límites, tus propias heridas, incluso aquellas que preferías no tocar.
El daño no busca gustar: busca decir algo verdadero, aunque duela. Y lo logra con una honestidad tan afilada que corta sin que te des cuenta.
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