Desde el inicio, el lector es empujado a un espacio de incertidumbre, donde la luz parece no llegar nunca del todo. El protagonista —un hombre común enfrentado a circunstancias que lo superan— transita no solo un túnel físico o simbólico, sino también emocional: el del miedo, la pérdida de sentido, la culpa o la paranoia. Hay algo claustrofóbico en el tono, como si la narración misma se apretara con cada página.
Demouzon escribe con economía de palabras, pero cada frase pesa. El ritmo es contenido, casi seco, y eso hace que cada gesto, cada detalle, cada diálogo tenga una importancia casi quirúrgica. No hay adornos innecesarios, solo una precisión narrativa que recuerda más al bisturí que a la pluma. Y sin embargo, no es frío. Es más bien contenido, como si el dolor estuviera ahí, a punto de desbordarse pero siempre retenido.
Lo más inquietante del libro es que el túnel del título no es solo una metáfora. Es también una forma de ver el mundo: una mirada gris, endurecida por la experiencia, que observa la sociedad con escepticismo y a veces con rabia. El autor no ofrece consuelo ni salidas fáciles. El túnel no se ilumina mágicamente. Pero ese es justamente el mérito: su fidelidad brutal a una verdad que muchos prefieren evitar.
El largo túnel es una novela para quienes no le temen a la oscuridad, sino que quieren entender de qué está hecha. Un viaje introspectivo, tenso y a ratos desesperanzador, pero profundamente humano. Porque a veces, atravesar la sombra es la única forma de saber que seguimos vivos.
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